represión y caos

La primera noticia que tuve fue por teléfono, me llamó la directora de la escuela. “La policía está desalojando a los maestros, hay helicópteros disparando y lanzando gases lacrimógenos, ya avisamos a los alumnos que hoy no va a haber clases, no salgas de tu casa, la cosa está muy fea…”

Semejante escopetazo antes del riguroso expreso doble no es de fácil digestión. Me tomó unos minutos reaccionar.

Al salir, dos expresos más tarde, lo peor había pasado pero la tensión en las calles era casi paralizante. La prensa en general no había tratado generosamente a los maestros y andar por la calle con una cámara resultó ser algo riesgoso al principio. Entre la confusión y la paranoia, el ser retratado luego de una refriega suele generar desconfianza. Caminaba en zigzag hacia el zócalo desde mi casa que está unas cuadras al noroeste. Cerca del ex-convento de Santo Domingo pude ver cómo un helicóptero sobrevolaba la zona a una altura relativamente considerable.

Llegando al jardín Labastida me encontré con tres compañeros del trabajo que no fueron avisados de la situación o que igualmente decidieron pasar por alto la advertencia. Me sentí algo aliviado; la tensión es contagiosa pero es menos si se comparte, descubrí. En ese momento el helicóptero había bajado muy cerca del nivel del piso, exactamente sobre el zócalo, el corazón del plantón magisterial. El desalojo fallido comenzó poco antes de las cinco de la mañana, tres horas más tarde el zócalo ya había sido recuperado, pero la policía, que al final no pudo completar la tarea, lanzaba lacrimógenas patadas de ahogado..

El mismo artefacto voló un poco más al norte y lanzó varios cartuchos de gas cerca de donde estábamos. Muchos cayeron dentro de las casas y comercios, otros cayeron en la calle. La gente corría y la tensión hacía erupción colectiva. Los últimos acercamientos fueron sólo intimidatorios

Y así se mantuvieron los vuelos rasantes por una hora o un poco más.

Las versiones corrían cada vez más insistentemente: dos maestras y un niño habían muerto en la intentona represiva. Otro compañero había perdido un ojo a causa de los golpes policiales (más tarde los maestros lo reportaban muerto). Una mujer embarazada sufrió un aborto. Oficialmente aún no se reconocen las bajas.

Algunos maestros en autos y motonetas distribuían coca-cola y agua para menguar los efectos del gas que, incluso horas después de haber sido lanzado, producía efectos sobre ojos y vías respiratorias. Otros llegaban con comida. Otros más intentaban reorganizarse. “Busquen a su sección… Vamos al zócalo, ya lo recuperamos”

Escuché diferentes versiones sobre el número de policías capturados como rehenes. Pude ver a uno que mantuvieron cautivo en la iglesia de La Sangre de Cristo pero me impidieron fotografiar. El gobierno hablaba de varios policías heridos únicamente. Esta vez, como siempre, la sangre fue puesta por el pueblo sin uniformes; el pueblo uniformado, sin embargo, no tuvo un día de campo. Cual trofeos, los maestros portaban cascos, escudos, toletes. Restos del equipo policial quedaron dispersos por la calle o sirvieron para reconstruir el campamento que la propia policía destruyó y quemó.

La calma se restableció paulatinamente. La cotidianidad doméstica que adquiere la calle año tras año en el plantón magisterial fue brutalmente interrumpida. Esta vez la retirada no fue planeada luego de las negociaciones entre líderes. Esta vez las cocinas improvisadas no fueron cuidadosamente desarmadas y los alimentos reempacados. Ahí quedaron utensilios, alimentos, propaganda, plásticos, jirones de tiendas de campaña. El hogar temporal debió ser abandonado.

El bullicio habitual y el inverosímil tráfico para una ciudad tan pequeña nunca llegaron. Montones de escombros y algunos transeúntes eran la única decoración de las calles aledañas al zócalo. En la plaza y sus alrededores inmediatos se concentraba la actividad. Entre los escombros caminábamos algunos, incrédulos, hablábamos con los maestros. Unos tomábamos fotografías, otros videogrababan. Mientras tanto, otro helicóptero sobrevolaba, siempre desde muy arriba.

Algunos habíamos despertado en la comodidad del hogar, otros fueron despertados a palos, puntapiés o disparos. El sentimiento era uno solo y el destinatario el mismo: Ulises Ruiz, ese remedo de gobernador que al parecer se empeñó en hacer parecer a José Murat un gran estadista por contraste.

La tarde encontró a los maestros cansados, contundidos, confundidos. Las versiones sobre la llegada inminente de la PFP producían sentimientos encontrados. Veintitantos días de plantón, de dormir en el piso, de estar lejos de casa, de soportar las inclemencias del tiempo no son precisamente vigorizantes. Sin embargo se preparaba la resistencia con piedras, tubos, palos. Al final se decidió abandonar las calles y tomar refugio en los planteles de la ciudad. Una vez más el uso de la fuerza triunfa sobre el uso de la razón.